Bluette: La danse du plateau
Le plateau avait son âme propre, sa propre volonté. Il virevoltait entre les tables, ascendant et descendant au gré de courants invisibles, toujours à l’horizontale. Atterrissage. Chargement de tasses vides. Décollage et retour vers le zinc. Rotation d’un quart de tour, le garçon s’incline. « Et pour vous, qu’est-ce que ce sera ? » Vol stationnaire, parfois impatient, souvent nonchalant. Un chargement toujours équilibré, une force de poussée constamment ajustée. Le garçon perd de son humanité, il n’est plus qu’un appendice biologique nécessaire à ce disque de bois taché qui tranche l’épais nuage de fumée.
Je n’ai commandé qu’un simple café. Je commanderai le gâteau plus tard, juste pour admirer encore une fois la grâce du poignet, la légèreté du geste. Le plateau, j’en ai rêvé pendant toute ma vie. Et demain, c’est le grand jour. Le début d’une initiation à l’art du garçon de café. On me l’a déconseillé. C’est un métier ingrat, difficile, m’a-t-on répété cent fois. Mais les gens ne savent rien. Quoi de plus gratifiant que de servir chaque matin, contre quelques pièces, le breuvage qui instille la vie dans mes clients ? Un sourire par ci, une petite phrase par là. Un commentaire sur le temps, les affaires, les travaux sur le trottoir. Un remontant à l’amoureux déprimé, un rosé au cantonnier qui a creusé sous la pluie, un chocolat chaud à la vieille dame et un sucre pour son petit chien.
Offrir un port d’attache, une oreille distraite mais suffisante. Donner un peu de bonheur parce que, moi, je suis arrivé. En devenant garçon de café, je me suis enfin installé dans la petite niche que la société m’avait réservé depuis ma naissance. C’est avec honneur que demain, au lever du jour, je vais devenir le partenaire docile d’un de ces plateaux pour qu’il m’entraîne dans sa danse.
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Photo par Timo Elliott
